J'avais eu l'impression de faire honneur à la mémoire de mon père en poursuivant une carrière scientifique. Il m'avait inculqué une forme de pensée analytique, telle qu'il la comprenait. "Concentre-toi sur les fais, Adler, disait-il toujours. Les faits apportent des indications sur ce qui pourrait suivre. Collecter et comprendre les données est une priorité absolue." (p. 21)

Plus anecdotiquement, j'avais lu autrefois à quel point Beethoven avait été malheureux à Vienne en 1816. Il grelotta et souffrit de catarrhe durant toute cette période froid et brumeuse, sa surdité empirant sous l'effet d'une congestion. Cet été-là, le poète anglais lord Byron, réfugié dans une villa de location sur les rives suisses d'un lac Léman balayé par de violents orages, composa l'un de ses plus célèbres poèmes, "Les Ténèbres" : L'astre brillant du jour était éteint ; les étoiles, désormais sans lumière, erraient à l'aventure dans les ténèbres de l'espace éternel ; et la Terre refroidie roulait, obscure et noire, dans une atmosphère sans Lune. Son cercle d'amis présents dans la villa incluait Mary Wollstonecraft Shelley, qui y écrivit dans le même temps son roman Frankenstein. (p. 65)

Les enregistrements systématiques de l'observatoire Dearborn répondaient donc parfaitement à mes besoins. Je commençai à retranscrire les données dans mes cahiers, en m'efforçant de définir dès le début un format cohérent puis de m'y tenir. (p. 67)

Comme la plupart d'entre vous le savent peut-être, la famille Frankenstein est liée avec le grand poète anglais, Shelley… ou plutôt avec sa femme, Mary. Et ce soir le plus jeune membre de notre famille — que j'appelerai Frankenstein Fils — récitera pour la première fois dans l'histoire de la culture un poème du dit monsieur Shelley. Mesdames et Messieurs (…) nous allons maintenant écouter un extrait de Prométhée, le titan au supplice qui fait éclater ses chaînes, drame lyrique de monsieur Shelley. (p. 136)

Vous avez commis l’affreuse erreur, m’a-t-il dit, de confier vos établissements scientifiques à des scientifiques ayant pignon sur rue (…). Mais ce sont surtout les jeunes chercheurs peu dignes de confiance qui apportent les idées nouvelles.

Après un âge d'or d'une douzaine d'années, l'astrobiologie en était réduite à mendier. Mais je fus étonné d'apprendre que même le domaine de Currier, malgré ses applications pratiques, était à court d'argent. Je n'aurais jamais imaginé que toute recherche scientifique doive prouver sa rentabilité. Mais bon, je n'aurais jamais imaginé non plus que le ministère de l'Éducation couperait les crédits aux écoles primaires qui enseignaient la théorie de l'évolution. (p. 245)

À ce stade tardif de l'histoire du monde, tout n'était que marketing. Les universités étaient contraintes de développer leur marque. Toute action charitable devait battre tambour. (…) Alors, forcément, la science devait faire de la pub. Il m'avait fallu bien du temps pour me dessiller. Mettons ça sur le compte d'une naïveté juvénile. (p. 259)

Nous les humains, on est juste une expérience, pas vrai ? Et tu dis toujours qu'une expérience au résultat négatif n'est pas pour autant une expérience ratée.
"Non, c'est vrai. Il y a beaucoup à apprendre d'un résultat négatif."
Il se leva, plein d'énergie, prêt à retourner finir son travail. T'inquiète pas, papa. Nous, on trouvera peut-être pas la solution. Mais la Terre, si. (p. 264)